| Тогда, когда у меня не получалось писать, мне
хотелось музыки, грустной музыки. Я бралась за гитару, перебирала лады,
струны. Что-то лилось, сбивчиво, вкрадчиво, тяжело. Так же как
ненаписанное яблоко. Зная, что Бог оберегает меня от постоянных успехов.
Лица, краски, моменты... |
|
| Меня сбивал почти беззвучный
трепет чужих струн, вгонял в безумие, тяжкое ожидание прекращения. Ненаписанные этюды выбивали из колеи. Хотелось повторять, пробовать... Но меня ограничивало время. Не пускало меня тонуть в красках. В вязких душистых красках. Неужели яблоко высохнет, прежде чем окажется отраженным, или, увидев свое отражение на бумаге – захочет исчезнуть, и будет съедено. Чистый, невинный Божий плод, что послужил когда-то отречением. Но это не относится к моему яблоку, тонущему в палитре красок. Да, и дело не в яблоке... |
|